UN INTENTO DE DECIR LO QUE NO SE DICE....

sábado, 17 de julio de 2010

Literatura Incorrecta 2


Los autores malditos tienen el atractivo de su escasa edición y su difícil acceso en el mercado, leerlos depende a veces de un rastreo por ediciones usadas en estantes recónditos patinados por el tiempo y las manos de los pocos que los hojearon así por arriba, se hacen más dignos en su lectura por esos escollos....
Camilo José Cela es de esos, atraviesa la tragedia de la Guerra Civil Española tomando partido por el falangismo, reclama luego por algún avance a un gobierno ultraconservador que fosilizó al país en la Edad Media creyendo así serían eternos, confronta con el régimen por sus obras revulsivas y poco edificantes para la moral franquista, deja de ser publicado y arma su propia editorial donde escribe lo que quiere y se hace independiente y maldecido por unos y otros. Su sentido de la tragedia es completo, la ha visto en persona en la muerte de algunos amigos ingenuos y la supervivencia de los canallas ensoberbecidos. Escribe así "La familia de Pascual Duarte", tragedia de campesinos, melancolía al estado puro de un destino trazado de pérdida luctuosa y final a través de una historia casi policial escrita en forma sinóptica desde adentro de la escena. Dos obras a tener también en cuenta por lo difícil y densa de la congoja que respiran: "Mrs Cranwell habla con su hijo", historia de una mujer inglesa hablando con su único hijo muerto en la guerra; mejor dicho, más que hablar delira con él en un amor incestuoso y cruel que ya nada puede ofrecerle, Cela se vuelve esa mujer y habla como ella podría haberlo hecho; y la " Mazurca para dos muertos" donde en un canto/homenaje a su pueblo gallego en el tiempo de la Guerra Civil va dejando su balance final del drama vivido en un amor inefable a su tierra, sus pueblos, sus mitos, sus familias de primos de primos, sus curas prolíficos, sus locos desnudos, sus lealtades en la "ley del monte", la ley familiar de lealtad a su sangre, única ley rescatable en un ciclo donde Cela deja saber que la victoria final de una causa a cargo de los cretinos no sirvió de nada. Su escritura tiene una variedad y riqueza notable, no hay un molde prefijado que se repita, disfruta lo que hace y luego sigue con otra cosa, su sabiduría de la tragedia es destilada prolijamente, merece respeto. Tiene otras obras que confieso aún no he tocado, será para otra vez.
Jorge Asís- Argentino-Si Borges escribía con el cerebro y Sábato con los ojos, Asís lo hace con el intestino y su contenido, su obra hiede a lo real de un país devorado a sí mismo por sus grandes causas mientras la gente común sobrevive como puede, son historias de sobrevivientes (él mismo ha hecho homenaje a su maestro, Bernardo Kordon, quien tenía un libro con ese título...). Sin escuela culta ni padrinos sabios, escribió como pudo sobre personajes dignos de Arlt y la gente de Boedo aunque mucho más presentes y numerosos, por lo que deambuló del cuento a la novela errando varias veces por el camino y ganándose el odio de unos cuantos. Editó, retiró sus ediciones y vuelve a editar, pero su obra más sólida es (sic) "La calle de los caballos muertos", relato de la vida miserable de una familia en la miseria entretejida con la rebelión de los 70 en una alegoría perfecta de la "guerra del fútbol", es una novela de guerra donde los derrotados marchan a la derrota y a la desaparición más ruin mientras otros sobreviven como pueden, el racismo y la violencia le dan cuerpo para señalar "la miseria vuelve miserable a la gente"(al revés de Bernardo Verbitsky en “Villa Miseria también es América", quien soñaba con la redención de un pueblo a pesar y a través de la miseria). Asís no se hace ilusiones y, en cierta forma, odia a los vendedores de ilusiones, lo que lo hace odioso para los soñadores en algo mejor, que terminan (según él) comprando a estafadores y creyendo en la bondad de la mercancía...Un primo cercano de este libro en la literatura argentina es "El juguete rabioso" de Roberto Arlt, donde solo se logra la redención de la miseria con la traición.... //
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